Un tren que se va

NOS subyugan los trenes, toda clase de trenes. No hay uno solo feo, todos tienen su encanto y su poesía, hay algo simbolista en ellos, su traqueteo, acaso ese monótono discurrir suyo en verso alejandrino, el silbato dejado atrás como un adiós interminable.

Este de POrtega, que vio JMBonet hace unas semanas, nos embelesa aún más tal vez, pues se adentra en lo oscuro: "una cremallera de luz que fuera cerrando la noche", dijo de él MCañedo Gago. De todos los túneles, el de la noche es el más misterioso, nunca sabemos en qué aurora nos dejará, de qué país, ni siquiera si acertaremos a salir de él.

Las vidas pasan. Antes de desaparecer para siempre trazan una curva majestuosa. Después apenas nada, unas luces blancas que se confunden con las estrellas y en la inmensidad de la noche un estrépito de hierros viejos que se queda en nada, como si al hierro se le fuesen cayendo sus secos pétalos. ¿Los oís, oís los delicados pétalos del hierro, de los viejos y orinecidos hierros de ese tren, los pétalos de hierro? 

La noche los guarda entre las páginas negras de su libro, como quien guarda vestigios de todo lo que fue, de las vidas otras.