10 de abril de 2013

En pequeñas dosis (1)

QUE los aforismos sean pensamiento en dosis pequeñas, no quiere decir que sean insuficientes ni pequeños. Al contrario, cada aforismo debería ser, en el terreno del pensamiento, una navaja de Ockham. El aforismo, si no es un atajo, no lleva a ninguna parte, aunque con frecuencia tampoco acabe de llegar nunca. 
Breve: la muy cuidada tipográficamente revista elcuaderno, de gijón, acaba de dedicar unas páginas al aforismo español contemporáneo. Cincuenta autores de cada uno de los cuales se publican cinco aforismos. Van a continuación algunos escogidos; mañana el resto:

EN el estanque de la tradición croan muchas ranas perezosas. (Cristóbal Serra)
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EL narcisismo empaña los espejos. (Carlos Edmundo de Ory)
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SI Dios no existe no se lo perdono (C.E. de O.; este recuerda el de JRJ: "Si Dios existe, yo soy inmortal; Si no soy inmortal, Dios no existe. Váyase lo uno lo por otro")
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LA imaginación, una esponja del infinito. (C.E. de O.)
* * *
PARA serlo del todo, los padres tienen que estar muertos. (Vicente Núñez)
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O eres más de uno o no eres ninguno. (Antonio Fernández Molina)
* * *
LO más sospechoso de las soluciones es que se encuentran siempre que se quiere. (Rafael Sánchez Ferlosio)
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(DÍAS) Los días felices los pone allí el recuerdo. Por eso son tan tristes. (R.S.F.)
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EL origen de la niebla está en el pensamiento. (Rafael Pérez Estrada)

Abacería de la Calle de los Campillos, París, 26 de marzo de 2013





22 comentarios:

  1. . El de J.R.J. Eclipsa a los demás porque tiene gracia ( un silogismo digno de Groucho ) e impacto , Juan Ramón admite comparaciones con muy pocos y debe publicarse solo y no usarle para adornar los curriculum de nadie y ganar dinero a su costa , en fin una irreverencia por parte de este cuaderno .

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    1. Tiene usted toda la razón, efectivamente. Pero es que en este cuaderno no sabemos nada de JRJ, aparte de adornarnos con su nombre a todas horas y ganar dinero a espuertas con él. La próxima vez me lo pensaré mucho antes de citarlo y prometo donar todo el dinero que estoy ganando aquí a una ong, aunque no acabo de decidirme si será mejor hacerlo a la VCPT (vamos a cortar pelos en tres) o a la VLS (verdes las han segao). Seguro que usted puede también alumbrarnos sobre este particular. Queda muy suyo, quiero decir, muy mío, el cuadernista.

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    2. A mí me resulta irreverente leer usarle, aunque la RAE admita lo que durante tiempo fue puro leísmo (y hasta el atroz láismo). Por eso opino que la encendida y exagerada defensa de JRJ exige una escritura un poco más culta.
      Criticar y discrepar es una cosa y otra muy diferente verter palabras de tinte inequívocamente hiriente.

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  2. No sé si es un aforismo, Stricto sensu,pero desde luego es una reflexión importante sobre el mundo de locos en el que vivimos, y me sirve para recordar a José Luis Sampedro, a quien tuve la suerte de conocer personalmente en mis años de estudiante. Hombre bueno, tierno y entrañable, además de comprometido con la realidad:
    "Sin libertad de pensamiento, la libertad de expresión no tiene ningún valor"

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  3. También de JRJ (no sé dónde lo leí -nunca recuerdo dónde leo nada-, posiblemente aquí):

    "Olvidar es vencer".

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  4. ¿La foto está hecha en la calle Campillos o en Paris, o es que hay una calle "Campillos" en Paris? Me ha descolocado ese pie de foto.

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    1. En la rue des Petits Champs, en efecto.

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    2. Aprovecho su presencia para decirle que teníamos pendiente encontrar un modo para que yo le transmitiera las indagaciones sobre "doña Hilda".
      Si no se le ocurre nada mejor le puedo proporcionar en este mismo blog la dirección de mi correo.
      Un abrazo y mi enhorabuena permanente.

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    3. "El más dañino de todos los animales salvajes es el murmurador; y de todos los animales domésticos, el adulador". DIÓGENES.

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    4. Cuando no estoy de acuerdo con A.T. me mojo y lo digo con bastante claridad. Y cuando no estoy de acuerdo con lo que le dicen a A.T., también me mojo. Ya se sabe, los asturianos nos pasamos la vida empapados.
      Mire, disparar desde el anonimato no es propio ni del murmurador ni del adulador, sino de alguien un poco peor.

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  5. Hoy he descubierto que aforismo viene de 'horos', mojón en griego y he considerado importante compartirlo con ustedes.
    Saludos

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    1. En castellano (español) mojón también es hito que indica una dirección y marca un camino.

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  6. [De un “documento creado el 10/01/2000” con “dios”, “poesía”, “verso”… pero solo “Juan Ramón” en el buscador. Todo, creo, de “Ideolojía (1897-1957)”. Anthropos. Barcelona, 1990.]

    « La poesía está más lejos de su buscador que dios del místico y la verdad del filósofo.

    El verdadero buscador de poesía anda siempre más descontento de su hallazgo posible, que el místico o el filósofo de los suyos.

    Esto señala la superioridad absoluta de la poesía.

    Lo que el poeta deja en el mundo, es un evidente más allá del mundo.

    ***

    La poesía, principio y fin de todo, es indefinible. Si se pudiera definir, su definidor sería el dueño de su secreto, el dueño de ella, el verdadero, el único dios posible. Y el secreto de la poesía no lo ha sabido, no lo sabe, no lo sabrá nunca nadie, ni la poesía admite dios, es Diosa única sin dios. Por fortuna para dios y para los poetas.

    ***

    La poesía, como dios, como el amor, es solo fe.

    ***

    (...) Todo es mito, y el mito es progreso del hombre, puesto que es “realidad májica”, lo máximo conseguible en hombre y poesía.

    ***

    Sí, la poesía es actividad práctica.

    Y el poeta es mucho más útil que el relijioso, por ej., porque lo que intenta el poeta es crear “aquí, ahora y gratuitamente” la eternidad con la belleza que el relijioso pretende encontrar “allí, luego y con mérito”.

    ***

    Lo que te perfecciona, te mata. La perfección es veneno, sin ningún género de dudas.

    ***

    Supongamos que encontrásemos en nuestro camino a dios. ¡Qué fracaso para él y para nosotros!

    Pues así es esa monserga de la poesía acabada, cerrada, perfecta.

    ***

    Un poeta verdadero no escribe nunca “para” todos, esto es inútil repetirlo; pero siempre llega “a todos” por los diversos caminos de su obra total, que va siempre, en proceso natural y lógico, desde la flor a la semilla, deteniéndose en el fruto de su plenitud.

    ***

    La gracia y la libertad del poeta consisten en escapar y dejar escapar.

    ***

    La función del poeta no es formar discípulos sacrificando poetas; sino crear poetas, matando discípulos y matándose él.

    Matándose o matando, que lo que da el poeta auténtico es vida, no muerte como el supuesto “magister”.

    ***

    La trajedia mayor del poeta está en que ha sido destinado a descifrar el mundo cantándolo.

    ***

    En el poeta, la poesía es tan natural y lójica como la flor en la floresta.

    ***

    ¡Qué ajenos el ruiseñor y la rosa a su nombre y a su significado!

    ***

    La gran poesía “difícil” comunica por soplo, imán, majia, fatalismo, como fue creada, y no por análisis metódico, su secreto profundo.

    ***

    Todo el trabajo del universo no es más que “tiempo y ritmo”.

    ***

    El poema debe ser como la estrella, que es un mundo y parece un diamante.

    ***

    Lo malo está más cerca de lo bueno que lo mediocre.

    ***

    Lo más posible; es decir, lo menos posible.

    ***

    El hallazgo poético (...) no tiene aplicación por fortuna; y, en su inutilidad artesana es bueno sólo para el que lo encuentra.

    Si otros lo utilizan se convierte en veneno.

    ***

    La poesía no admite moda porque “es” desnuda.

    ***

    No hay que descoyuntarse para conseguir la belleza. Se consigue, cuando se puede conseguir, naturalmente.

    ***

    ¡Terribles días estos en que los otros nos hacen caminar hacia atrás!

    ***

    Libros no; obra.

    ***

    Suele creerse que verso “libre” es verso “descuidado”. El verso libre admite, exige más arquitectura interna y esterna que el regular. Además no tolera ripio.

    Si en el verso regular y rimado la medida la dan número y rima, en el libre, superior en esto, la dan intelijencia y gusto.

    ***

    Si mi obra se hiciera sola, sin esfuerzo mío, me gustaría bien poco; si la hiciera yo solo, sin voluntad suya, me gustaría aún menos.


    ***

    Cuando no entiendo un poema o parte de él, no insisto me satisfago con lo que entiendo, y estoy seguro de que otra vez y en otras condiciones entenderé más u otra cosa. Como en la naturaleza libre, la comprensión de un poema viene por sorpresas sucesivas.

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    1. ¡QUÉ ajenos el ruiseñor y la rosa a su nombre y a su significado!

      ¿Puede haber grado mayor de libertad?
      La belleza es aquí libre hasta de sí misma.

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  7. Hemos visto la 'fachada' nueva del Salón en la red... Se ve que ya queda poco.

    (Y si no hicieras nada más que escribir tu vida, toda tu vida, al menos la habrías creado.
    Elías Canetti)

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    1. Me intriga lo de la "fachada" nueva del Salón...Lo digo porque hace años hice un "Salón" de actos para un colegio...
      También es cierto que el comentario no me lo está haciendo a mí, aunque todos equivocamos el botón.

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  8. «Tener ideología es no tener ideas. Éstas no son como las cerezas, sino que vienen sueltas, hasta el punto de que una misma persona puede juntar varias que se hallan en conflicto unas con otras. Las ideologías son, en cambio, como paquetes de ideas preestablecidos, conjuntos de tics fisionómicamente coherentes, como rasgos clasificatorios que se copertenecen en una taxonomía o tipología personal socialmente congelada».

    R.S.FERLOSIO.

    ***

    Cierto que hay algo de rigidez funérea en los corpus ideológicos, del signo que sean; un matiz de fundamentalismo del que no podrían prescindir sin perder las seguridades en que se basan. Una idea puede convertirse en ideología cuando pierde parte de su derecho a la duda y con ello también su necesaria independencia.

    La poesía como antídoto de la ideología.

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    1. Muy fina y profunda,como siempre, Maruchi. Se la echaba en falta, parece que nos ha cambiado usted por ese paseo celestial que empieza en la Alameda y llega a Pedregalejo.

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    2. « Siempre te ven mis ojos, ciudad de mis días marinos.
      Colgada del imponente monte, apenas detenida
      en tu vertical caída a las ondas azules,
      pareces reinar bajo el cielo, sobre las aguas,
      intermedia en los aires, como si una mano dichosa
      te hubiera retenido, un momento de gloria,
      antes de hundirte para siempre en las olas amantes.

      Pero tú duras, nunca desciendes, y el mar suspira
      o brama, por ti, ciudad de mis días alegres,
      ciudad madre y blanquísima donde viví, y recuerdo,
      angélica ciudad que, más alta que el mar, presides sus espumas.

      Calles apenas, leves, musicales. Jardines
      donde flores tropicales elevan sus juveniles palmas gruesas.
      Palmas de luz que sobre las cabezas, aladas,
      merecen el brillo de la brisa y suspenden
      por un instante labios celestiales que cruzan
      con destino a las islas remotísimas, mágicas,
      que allá en el azul índigo, libertadas, navegan.

      Allí también viví, allí, ciudad graciosa, ciudad honda.
      Allí donde los jóvenes resbalan sobre la piedra amable,
      y donde las rutilantes paredes besan siempre
      a quienes siempre cruzan, hervidores en brillos.

      Allí fui conducido por una mano materna.
      Acaso de una reja florida una guitarra triste
      cantaba la súbita canción suspendida del tiempo;
      quieta la noche, más quieto el amante,
      bajo la lucha eterna que instantánea transcurre.

      Un soplo de eternidad pudo destruirte,
      ciudad prodigiosa, momento que en la mente de un dios emergiste.
      Los hombres por un sueño vivieron, no vivieron,
      eternamente fúlgidos como un soplo divino.

      Jardines, flores. Mar alentado como un brazo que anhela
      a la ciudad voladora entre monte y abismo,
      blanca en los aires, con calidad de pájaro suspenso
      que nunca arriba. ¡Oh ciudad no en la tierra!

      Por aquella mano materna fui llevado ligero
      por tus calles ingrávidas. Pie desnudo en el día.
      Pie desnudo en la noche. Luna grande. Sol puro.
      Allí el cielo eras tú, ciudad que en él morabas.
      Ciudad que en él volabas con tus alas abiertas».

      Vicente Aleixandre, Málaga - Ciudad del Paraíso.

      ¿Podrían no ser celestiales sus caminos todos? Los transito, sí , pero hay tiempo también de pasear cada día por esta hoja, a veces tras la discreta máscara de "anonymous"... porque "No somos nadie, y menos en calzones". Del Refranero.

      Mucha salud.

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  9. Me refería al cuaderno de Gijon( me daba reparo ligar esta ciudad al cuaderno de marras ) , la respuesta es muy buena y se lo agradezco . Puse usarle porque matiza mejor el uso indebido que usarlo . Yo vengo aquí a aprender y aportar lo que pueda aún a riesgo de parecer pedante , uno es su propio estilo y debe aprender a expresarse con él , de eso se trata supongo . Gran perdida la de Sampedro , DEP

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    1. Pero es que los del cuaderno de Gijón tampoco tienen culpa ninguna, ya que no tratan de aprovecharse de JRJ ni creo, francamente, que se estén haciendo ricos. Celebro de todos modos su deportividad para tomarse las cosas. Saludos

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  10. Me ha gustado Aleisandre . Soy más de pensamientos y de leer entre lineas que de aforismos , eso sí me gusta Ramón y sus greguerias ,le oí decir a Borges ( ya mayor ) que lo que hacia Ramón eran retruecanos y la gente se lo tomaba como insulto ,lo del insulto es verdad probada pero el arte es provocación e impacto, cuestión de gustos
    de Ramón Gomez de La Serna , nuevas greguerias
    El gabán de leopardo conserva las huellas de antiguos crimenes .
    Mala suerte que se nos meta un cangrejo en el zapato
    La niebla se esconde y duerme en los libros
    Presiento que el gato tiene sabor a górgola
    saludos

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